Ezra Pound dixit

A la gente las ideas le parecen aburridas porque no distinguen entre las ideas vivas y las que están amontonadas en un estante.

Navegar

Navegar entre los montones de basura con una tabla de poliestireno.
Pensar en la rosa más roja y más frágil, más leve, del mundo literario y abrocharla en el ojal de tu campera de jean.
Ir a la cama solo, siguiendo al sueño cansado.
Convertirte en el perro guardián que empieza a amar el lugar en que está encerrado.
En el animal nocturno que hace entrechocar sus estrellas para bebérselas.
Este cuerpo es mío.
Mío es lo que desaparece cuando cierro la puerta.
Ya no iré a ningún lado.
No quiero novelas en el baño. No quiero mostrar documentos a los infradotados.
Quiero cuidarme yo mismo de los venenos culturales.
Quiero tener un plan mío al despertar.
Abandono el muérdago histérico y furioso.
Quiero andar por la oscuridad sin ni siquiera recordar mi nombre.
Quiero estar seguro de los peligros que representa todo eso que se espera de mí.
Quiero conspirar contra cada una de las celdas limpias de esta cárcel.
Dejar de ser un miserable más.
Voy a bajar la voz. A despojarme de los espacios de coherencia burguesa.
Quiero decirle a la mujer que me está mirando: vos decidís. No hay más.
Soy un monje que está hurgando en los papeles carcomidos de su mística.
Pero no te equivoques: todavía puedo hacer daño.
Soy un soldado vencido esperando en silencio.
Pero, todavía, un soldado.

Ray Bradbury explica

Espero encontrarme con H. G. Wells o tener la compañía de Jules Verne. Cuando trabajo en un espacio viviente entre los dos, entro en éxtasis.
Termino como comencé. Con un amigo camarero parisiense, Laurent, bailando toda la noche, bailando, bailando.
Mis melodías y números están aquí. Han llenado mis años, los años en que rehusé morirme. Y para eso mismo escribo, escribo, escribo, al mediodía o a las tres de la mañana. Para no estar muerto.

puta

te grito
en la cara
te grito
con saliva
en la cara
te grito
con palabras
entrecortadas
en la cara
con bronca
te grito
en la cara
poseído
por el silencio
de los mares
exploto
en tu cara
y te grito
mascullo
indignación
y escupo
un grito
en tu cara
y otro
roja
furia
que se derrama
meretriz
en tu sorpresa
y me voy
y vuelvo
a gritarle
a tu espalda
que se pierde
en los insultos
y la noche

Peter O'Toole dixit

No hay un solo hombre o mujer que no ame y que no haya sido perturbado por necesidades sexuales anárquicas y arbitrarias.
Nunca he buscado mujeres. Tal vez cuando era adolescente. Pero ellas nos buscan a nosotros, y eso debemos aprenderlo muy rápidamente. Ellas son las que deciden. Nosotros simplemente estamos ahí. No importan las superficialidades –si alto, o buen mozo, y todo eso-. Simplemente estamos ahí. Ellas harán el resto.

Como piedras y gatos

¿Mis preferencias culturales? Yo tiendo a pensar que estas preferencias están relacionadas con tu primer sed evolutiva. Así, debo confesarte que en este momento llevo un tiempo como fan de una piedra que es en realidad un trozo de montaña pardusca azulada. La piedra en sí es significativamente insignificante. De un color gris nublado. En general no me detengo mucho frente a rocas, arenas o cantos rodados, no me dejo deslumbrar por ínfimas partículas de paisaje porque me genera demasiada ansiedad la interpretación de un todo si parto de una parte. Más bien tiendo a mirar de reojo tratando de mantener la distancia apropiada con el objeto de estudio. En repetidas ocasiones lo fugaz de los longevos movimientos del mundo mineral termina produciéndome algo así como una picazón en mis partes pudendas. Esta piedra que, creo, el destino puso en mi camino, es una porción de una roca que muy probablemente haya pisado el general San Martín al querer ver más allá de sus soldados avanzando hacia la libertad de esos países limítrofes que forman la sudaca América de Bolívar. Al tener yo esta piedrita en mi mano, me parece ver a mí también lejos (lo cual me produce un profundo mareo que me sume en una irritación continua). Se me presenta como agrediéndome un collage permanente de paisajes remotos e inentendibles que buscan mi intelecto para agobiarlo con su pasividad extrema. Me cohabita una pintura desarraigada de mi espíritu desolado. He llegado a la conclusión que mi espíritu, merced a esta perra piedra sólo concibe la realidad en blanco y negro. Se las arregla para componer un territorio donde me vuelvo sumamente vulnerable y frágil, donde mi sensibilidad se siente agredida por una voluta terminal de insomnio depravado. Por las noches debo levantarme varias veces buscando alejar esta sensación de agobio con reiterados traguitos de whisky que lentamente van tranquilizándome hasta encontrar la parte legible de mi alfabeto mental donde todas las construcciones están perfectamente alineadas, en una ciudad ordenada y limpia donde nadie puede encontrar una estúpida piedra que te impida desarrollarte con la elegancia de un gato que usa las piedritas para depositar sus necesidades más inmediatas con la libertad de un ser con pleno dominio de su albedrío.